EL NON ABUELO

Ayer murió el padrastro de mi padre. Y con ello se me vinieron muchas imágenes a la cabeza. Todos los primos cuando niños, jugando y corriendo… recordando a ese señor, que mis primos le decían “abuelo”, yendo con el cinturón en mano para castigarnos. Mamá nunca permitió que ese señor nos pusiera una mano encima. Así que mi hermana y yo éramos los “diferentes” con respecto a los primos, hijos de los medios hermanos de mi padre. Nunca tuve un sentimiento claro respecto a ese “abuelo”. Creo que nunca hubo empatía real. Pero hubo algo que me nubló cuando mi hermano me dio la noticia por teléfono: él estaba llorando. Quizá nunca conoció el daño que ese viejo le hizo a mamá. Y claro está que no me alegra su muerte, absolutamente no. Pero hablé con mi padre por teléfono. Me dijo que si quería hablar con mi abuela, y tampoco quise saludarla.

Me parece tan extraño todo. Cómo una vieja película de Buñuel. Como si los recuerdos me inflamaran las venas del cuello, como si se agrietara algo inasible pero muy interno en mi. No es ni siquiera rencor. Es alejarme de todos los que hicieron daño a mamá. Me he alejado tanto que me siento extranjero en este planeta.

La última vez que vi a “no mi abuelo” fue en el funeral de mamá.

Pero he caído en cama. Y ni siquiera entiendo porqué he llorado. Todo lo que muere es porque alguna vez vivió. Solo sé que si mamá estuviera aquí, estaríamos abrazados pensando que mañana sería un mejor día.

Descansa en Paz abuelo que no fuiste jamás mi abuelo.

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