AGUSTIN Y SU CELULAR

La garganta me arde terriblemente. Como si le hubiera hecho sexo oral a un mamut. Los oídos me duelen, y el cuerpo lo tengo cortado. Quizá sea el momento de hacer mi testamento. O simplemente deba dejar que fluya. No tengo ánimo ni de escribir. Soy tan vulnerable, como el pétalo de una rosa. Hoy no leí nada de Girondo, no quise leer nada de Gelman. Nunca escuche a qué hora comenzaron a trinar los pájaros. Detesté las nubes de humo, el claxon de un tráiler y el olor a ciudad. Mientras escribo esto, observo a uno de los empleados que trabajan aquí. Su esfuerzo por parecer simpático, lo hacen ser grotesco. Mi teléfono no para de sonar. En la semana que llevo sentado en este escritorio, nunca ha sonado el celular de este tipo. Creo que su nombre es Agustín. Me ha preguntado de donde soy. Soy de mi madre, de ella vengo. Me sigue ardiendo la garganta como si King Kong me hubiera violado por la boca. No puedo hablar. Hoy, sin embargo, y rompiendo todo pronóstico, misteriosamente timbra el celular de Agustín. Sus ojos le brillan. Yo pienso que puede ser su madre. No creo que con esa cara de masturbador le pueda llamar una chica. Él voltea para todos lados, tratando de compartir su felicidad de que alguien le llama. Yo lo miro y sonrío. Él se acerca temeroso a su teléfono y lo toma. Contesta. Número equivocado. Yo sigo sonriendo. Mi cuerpo necesita cama. Entonces tomo la maleta y guardo mi computadora. Me despido sin gritar, sin mucho entusiasmo. Salgo y me subo al auto. Avanzo dos cuadras, el cielo intenta decirme algo.


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