LOS POETAS

¿Porqué los poetas me parecen tan deprimentes? Conozco a unos cuántos que de verdad se llenan de una soberbia inexpicable. Justifican su miseria con una vida de excesos tratando de imitar a algún poeta maldito. Pero en realidad los excesos no existen porque no tienen dinero, ni un empleo fijo ni una entrada de dinero decente. Se visten con ropa desgastada, generalemtne son desaliñados, y feos. Sueñan con una musa y sus mujeres siempre son vulgares. Fuman marihuana. Se parecen mucho a mis compañeros de oficina. Patéticos y mierdaencefálicos. Bueno, supongo que debe de existir algún poeta de este siglo con un poco de talento. Sé que los hay. Pero generalmente en esta frontera no es así. He estado en talleres literarios, y todos coinciden con algo. Todos hablan en sus poemas de mujeres y aventuras de excesos y de noches bohemias. Pero eso solo sucede en sus poemas. Nunca tienen el verdadero valor de enfrentar a una chica, y cuando lo hacen, lo hacen de una manera tan patética, que siempre son rechazados, entonces escriben sus poemas tan fuera de estilo, tan fuera de la estética, con vulgaridades (como si la vulgaridad los hiciera un Charles Bukowski), con rabia, con impotencia, y me parece más un grito absurdo e histérico. ¿Porqué cuando les digo que no tienen talento ellos se enfadan tanto? Son sombríos, perversos, masturbadores. Yo escribo porque me es divertido. No es fortuito, ni como ellos lo insinuan, que es dictado por algún espirítu. ¿Será que mis compañeros de oficina son poetas y yo no lo sé? Vienen de barrios vulgares y ellos son vulgares aún cuando pretenden apaciguar su fealdad por todos los medios. Son absurdos y perdedores. Si los ves a media noche, te cagas de miedo, piensas que te pueden asaltar o secuestrar. Y hoy tengo que ir a la oficina, y convivir con ellos. Con esos personajes masturbadores. La verdad que la miseria siempre es deprimente. Ellos son deprimentes, miserables. No habrá venganza, porque no tiene ni caso. Es sólo constancia de que empiezo a sospechar que mis compañeros de oficina son poetas…

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